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Parecía que el tiempo de las grandes gestas había concluido para los españoles en su provincia de La Luisiana. Pero se promovieron nuevas exploraciones de cariz comercial con el propósito de establecer rutas alternativas a las fluviales, aunque las bordearan, y salvar la dificultad de la contracorriente...
Adelantaba en el artículo anterior, fiel y dilecto lector, que los acontecimientos acaecidos en el año de 1970, protagonizados por los abogados demócratas en su oposición al régimen de Franco, significarían el torcimiento del ámbito jurídico de la época.
Nunca he sido aficionado a los bares. Mi condición misantrópica rehúsa cualquier espacio donde puedan concurrir más de dos personas desconocidas al tiempo, incluido yo. Pero somos una especie socializadora, que necesita vivir en comunidad, confraternizar con otros y sentir su contacto o cercanía, intercambiar opiniones, charlar, dialogar, y demás aburridas tendencias. Aparte, tampoco le he visto nunca interés a un bar, con todos mis respetos al gremio. Quizá no por el servicio ofrecido, sino, precisamente, por el servicio que ofrecen. Quiero decir, o teclear, que no me gusta que me sirvan las cosas, prefiero hacerlo por mí mismo, al igual que prefiero saber lo que como, conocer los ingredientes, ver el plato diseccionado, desfragmentado; si bien ello me implique la obligación de cocinarlo.
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Compréndase, carísimo lector, que los comerciantes españoles residentes en Cuba, prácticamente, se habían arruinado en su afán de aportar fondos a la empresa independentista de las Trece Colonias, sumando éste del reticente resultado inicial expuesto desde la Capitanía General a Bernardo de Gálvez respecto a su proyecto militar floridense...
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Desde su cómoda butaca melillense, el 7 de junio, Fernández Silvestre ordenó al general Felipe Navarro, a quien le había correspondido apostarse en Annual en aquel momento, que preparase una operación para enviar a un destacamento de unos cuatrocientos hombres del Regimiento de Infantería de Ceriñola con el objetivo de tomar el monte Igueriben...
Iniciada la década de los sesenta en España, el régimen dictatorial, de naturaleza personalísima, moldeado por Franco mantenía su deleznable estatus represivo. Sin piedad ni perdón, continuaba aniquilado, exterminando, cualquier atisbo de movimiento desorientado de la senda destinada al culto de la figura del dictador, y a sus chaladas obsesiones egocéntricas. Se habían dotado a las leyes penales de efectos retroactivos, imputando por hechos que antes habían sido legales, como pertenecer a organizaciones políticas y sindicales; los procesos adolecían de indefensión y se impulsaban en base a confesiones firmadas tras horas de tortura. En esa infame labor de limpieza ética e ideológica, a una parte de la Administración de Justicia se le asignó el papel legitimador de las represalias de los vencedores, quienes no se conformaron con la victoria, sino que se esforzaron por imponerse, auspiciados por el dominio de la exclusividad, en todo espectro de la vida española. Abundantes procedimientos y sentencias judiciales teatralizaron, bajo el amparo de leyes ex profeso, la venganza del bando nacional y la supresión del republicano. Este carácter extirpador se reflejó en la multiplicidad de jurisdicciones especiales, como el Tribunal Especial de Represión de Masonería y Comunismo, de 1940, o el Juzgado Especial Militar de Actividades Extremistas, de 1958.
Las hay de todos los tamaños, colores y precios. Quirúrgicas, con filtros o hechas a mano. Desechables de un solo uso o lavables. De filtros renovables o fijos. De las que depuran al noventa o al noventa y ocho por ciento. Las hay estampadas, de colorines o monocromáticas. Las hay con banderita de España, a la izquierda o derecha (cuidado con la importancia del matiz posicional), constitucional o republicana (ésta, a una sempiterna izquierda ignorante), o reivindicativa de cualesquiera de los múltiples colectivos oprimidos, repudiados u olvidados. Las hay que se atan con lacito o se ajustan con tira elástica tras las orejas. Las hay, si es usted de los sensibles en la zona de piel orejera, que se fijan a una banda de plástico en el cogote. Las hay militares o propagandísticas. Las hay de forma cuadrangular, rectangular, ovalada, angulosa o de perpendicular pico de pato, como noqueado o desnucado. Las hay que se importan habiendo sido fabricadas sin cumplir disposiciones de seguridad y fiabilidad y las que se portan después de haber sido recortadas de una vieja camiseta de algodón.
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El Rif se componía de setenta y una cabilas, que engendraron a los mejores guerreros de África (fama o estatus compartido con los eritreos), insumisos, por ancestral tradición, ante cualquier forma de potestad o intromisión extranjera. Su medio millón de habitantes, aproximadamente, vivía en condiciones de subsistencia, con turnos de riegos para proporcionar una alimentación básica de leguminosas y hortalizas ínfimamente desarrolladas por la escasez de agua, completada por la caza de circunstancias y la pesca marina de orilla; y sólo cuidaban y destinaban la mayor parte de los recursos a los manjares de lujo: olivos, higueras y almendros. Pese a no ser fanáticos religiosos, su consigna bélica era sin prisioneros, sin cuartel...
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La respuesta sería inesperada y contundente. En pleno invierno de 1781, el 2 de enero, bajo el cortante frío norteamericano, una expedición formada por un centenar de hombres y comandada por el capitán Eugenio Pourré (o Purré; en realidad, Eugène Pouré, de origen francés), a la que se le unió un grupo de medio centenar de indios (milwaukee, en su mayoría), tomó un puñado de canoas y remontó el río Illinois. El objetivo era el fuerte Saint Joseph (actual Niles), en las inmediaciones del lago Michigan, a unos ochocientos kilómetros, centro neurálgico del abastecimiento británico, propio y de sus aliados indígenas...
«¡Pi, pi!», me lanza el hijoputa. «¡Pi, pi!». Desde mi espalda, a traición. Giro la cabeza, mirando por encima de mi hombro, y el pavo me rebasa montado en uno de esos patinetes motorizados que tan de moda se han puesto. «¡Pi, pi!», el muy gilipollas.
En abril de 1931, la Historia se encarga de relatarlo mejor que yo, el rey Alfonso XIII, abuelo del rey Juan Carlos I, conocidos los resultados electorales municipales, se exilió de España con nocturnidad, se fugó en secreto, evitando al público y a la prensa, para arribar en Francia, donde fue recibido entre loor de multitudes, agradecida por su labor humanitaria durante la Gran Guerra, al igual que ocurriría luego con su llegada al Reino Unido. Sería el periódico ABC el que publicaría, el 17 de abril, el Manifiesto escrito por el Rey antes de su partida y entregado al Presidente Aznar: «Las elecciones celebradas el
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No mucho antes del desastre, el Ministro de la Guerra, vizconde de Eza, en una visita a la zona rifeña, pudo advertir de primera mano cómo prevalecía en el cuerpo allí destinado la voluntad del general Fernández Silvestre (en la imagen), incluso imponiéndose sobre la del comisario Berenguer. Y marchose del lugar, tras la oportuna ronda fotográfica, sin poner orden ni remedio. Otros, en cambio, sí manifestaron su parecer...
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El primer lugar hacia el que los británicos volvieron grupas —o uno de los primeros—, hálitos de venganza por la intervención española, fue al enclave estratégico del presido de San Luis (ya reseñado en alguna entrega anterior), crucial para que España pudiera mantener el avituallamiento a los colonos rebeldes...
Llevaba tiempo sin teclear ninguna línea eminentemente histórica por esta zona sur de Córdoba, y hoy me apetecía, aprovechando la cálida modorra estival. El caso es que concluía el mes de agosto de 1839, cuando los generales Baldomero Espartero y Rafael Maroto sellaban con un abrazo en el municipio de Vergara (Guipúzcoa) el Convenio firmado el día 29, el cual, para algunos, supuso el final de una de las varias guerras civiles españolas y de la primera de las llamadas Guerras Carlistas.
La obra y milagros, reducidos a declaraciones vertidas en los últimos meses, nos lleva a barruntar, o más bien me lleva a barruntar, defendida la subjetividad del género, que, en verdad, el presi sí plagió su tesis doctoral… En opinión de este subscriptor, claro… Que, ciertamente, se trata de un economista con los mismos conocimientos sobre Economía que una mosca, con su volar zigzagueante, arbitrario, jaquecoso, como ebrioso, pueda tener sobre Aeronáutica.
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Una interesante, a la par que recomendable, aproximación sería La ruta, segunda novela de la trilogía La forja de un rebelde escrita por Arturo Barea, cuyos primeros capítulos son tristemente ilustrativos, pese a que el magisterio del autor nos refleje la naturalidad con la que era asumida en aquellos tiempos...
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Atestiguó Luis de Unzaga y Amézaga, como Gobernador de La Luisiana, los primeros conatos de rebelión de las colonias británicas, que España, con demasiadas cuentas pendientes contra la Pérfida Albión, debía columbrar atentamente. Este propósito movió a Unzaga, tras los sangrientos sucesos de Boston del 5 de marzo de 1770 (Masacre de Boston), a desplegar una ingente red de espías por todo el territorio de las Trece Colonias, al tiempo que comenzó a aprovisionar dinero, armamento, munición, medicamentos, alimentos y demás vituallas a los independentistas...
El número 32 de la revista Saigón ha publicado mi nueva entrega de la serie Fila 11, que trata la película Con la muerte en los talones.
Con el número 31 de la revista Saigón, inicié una nueva etapa colaborativa, Fila 11, centrada en el análisis cinematográfico. En este número se publicó mi artículo dedicado a la película La juventud.
Desconozco, lo he manifestado en alguna que otra ocasión (probablemente, lo haga cada año), cuáles son los criterios que, en ocasiones, adopta la Academia de las Artes y las Ciencias Cinematográficas de España para otorgar los Premios Goya. Si es una cuestión de azar, en plan lanzar carátulas al aire y escoger las caídas de cara o sacar el palito más largo, para recibir la estatuilla; si es una cuestión de velado soborno, el cual no tiene que ser necesariamente dinerario, sino abonado en variopinta especie; si es el resultado de una compleja fórmula informática, ejecutada por una máquina escacharrada; si es la patética corrección política, manchada por el borreguismo de masas. La cuestión es que la lógica o el raciocinio (de ser de digna viabilidad patria) tienden, con putrefacta frecuencia, a dejar nota de su ausencia, como el padre informal que, por despiste o pasotismo, no se presenta en la función navideña o en el concierto de piano de su hijo.
La puñetera movilidad exterior, colgante desde hace un par de artículos. Aquella infame expresión con la que, hace unos años, la, por entonces, ministra de trabajo salió del paso, con la lucidez de una bombilla desfilamentada, de las críticas ante la marabunta de jóvenes que emigraban, huyendo de la precariedad, los abusos y la falta de oportunidades de un modelo o un mercado laboral incapaz de absorber tanta masa de talento bien formado (¡y con dinero público, oiga!) que recorría, miserable y andrajoso, mendicante, sus frías y nefastas calles, fue una realidad que quedó confusa, como diluida entre los vapores del tiempo. Sin embargo, se mantiene latente, porque los que se fueron continúan allí, y la pérdida del goteo resulta incesante, como el grifo escacharrado de una vivienda abandonada o de unos habitantes cultivados en el abandono.
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El general Manuel Fernández Silvestre, jefe de la comandancia de Melilla, soldado aguerrido donde los hubiera y sobrado de arrestos (baste ojear su hoja de servicios), estaba convencido de que triunfaría allí donde otros ni se habían atrevido a entrar. Informado del denuedo de Fernández Silvestre, el Alto Comisario, general Dámaso Berenguer, compañero de promoción y mando único de las comandancias del protectorado, ubicadas en Larache, Ceuta y Melilla, propuso a Fernández Silvestre tomar Alhucemas con un movimiento de pinza; de manera que él partiría desde el oeste, desde la comandancia de Ceuta, mientras que Silvestre lo haría desde el este, desde su comandancia de Melilla. El plan ofendió a Silvestre, quien entendió el ofrecimiento de Berenguer como un proyecto para adelantársele y hurtarle la gloria...
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Porque nunca fue el objetivo del Reino de España en el continente americano, tampoco lo fue de los Dragones de Cuera el de exterminar y concentrar en campos… perdón… en reservas a los nativos, a pesar de su naturaleza salvaje y guerrera y al contrario que otros que usted, avispado lector, y yo sabemos, sino el de defensa de las zonas provinciales y, fundamentalmente, de los presidios, de ahí que también se los conociera como Soldados o Tropas Presidiales...
Mientras aguardamos la venida del rebrote coronavíco, con mayor o menor ansiedad con la que el creyente aguarda la venida (primera, segunda o tercera) del verdadero mesías, pues resulta a todas luces incompatible con la ínsita naturaleza humana el respetar un par de normas básicas de convivencia (o cualquier norma básica de convivencia), como mantener cierta distancia social o usar mascarilla (aunque en esto de la mascarilla se reconoce que la autoridad competente, o incompetente, ha vaiveneado con chapucera desconfianza), o el controlar la entrada de turistas, porque es imprescindible el chequeo del fajo de billetes, no de la sangre infectada; mientras aguardamos lo previsible, entonces, no estaría de más situar el reciente periodo de emergencia en su contexto constitucional, al tiempo que justifico, con rudimento tangencial, el título que, con barroquísima piezometría en su paternal marco, cuelga por alguna pared, y cubro las líneas mensuales que el derecho consuetudinario, con más pena que gloria, concede a esta casa lucenesa, clausurando, así, la trilogía.
Me disculpará, saturado lector, la conformación de una trilogía coronavírica, aprovechando el libre espacio ofrecido, con perdularia osadía, por los anfitriones de esta casa con vistas a la zona sur de la provincia, pues parecía incompleto, cual Adán pululando solitario por entre el vergel del Paraíso, si no destinaba un puñado de líneas a aquello de la «nueva normalidad» que, en mi anterior incursión por las habitaciones de este albergue, tan benéfico como indispensable, había citado con ingenua extirpación de importancia.
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Se aprecia un amplio consenso a la hora de afirmar que el gran milagro español no fue el haber conquistado tan vastísimo territorio mundial, sino el haberlo logrado con tan escasa población, y sostener, comparativa demográfica sobre tabla estadística, el Reino de las Españas durante cuatro siglos...
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Para la España de principios del siglo XX, el norte de África era la última esperanza de expansión territorial, tras las ruinas de 1898. El último intento de rescatar del olvido aquel brumoso concepto de las Españas, apenas atisbado ya entre los diluidos rincones de la memoria...
Que un bicho microscópico, de composición acelular, nos haya jodido tanto la vida (¡y lo que nos queda todavía, oiga!) debería invitarnos o habernos invitado, en estos días de enclaustramiento, a reflexionar tanto sobre nuestra condición mortal como sobre nuestra responsabilidad material y moral en todo el cotarro coronavírico.
Ya nos advertía aquella preclara mente discursiva del presidente Mariano Rajoy que, quien habla mucho, más peligro corre de errar durante su soflama o alocución. Se refería el portento a esos cortocircuitos léxicos, esos resbalones oratorios, esos apaleamientos sintácticos, esos lapsus linguae que, con frecuencia ferroviaria, solían hacer un alto en sus celebérrimos pregones. Pero estos pequeños (por el nivel de importancia de su contenido) traspiés dialécticos, los cuales sin duda conmueven y mueven a la risa, la condescendencia o la compasión, no deben confundirse con aquellas estulticias soltadas después de un supuesto (y atención a lo de supuesto) proceso de reflexión y análisis, culminado con una conclusión lógica (por emplear algún termino hipotético). Lanzados a discreción, se asemejan a identificadores de una infame bajeza moral, que pretenden excusar o justificar acciones altamente reprobables, partiendo de la consideración de que los oyentes son idiotas (punto probable, claro) o que tienen las cualidades esofágicas de Linda Lovelace (igualmente probable). Vocablos con la consistencia de la diarrea de una vaca que avergüenzan e indignan a cualquier persona con un mínimo de honestidad e integridad, y que, tacharlos de eufemismos, sólo provocaría una licuación mayor de esa diarrea vacuna. Por desgracia, en menos de diez años, hemos vivido algunos de estos episodios.
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Porque el pastizal contractual que se embolsa el futbolista Lionel Messi a consecuencia del ejercicio de su oficio clama, sin duda, al cielo. No es intención de estas líneas tecleadas cuestionar el talento o el mérito de un profesional en el cumplimiento de su deber, acudiendo, para ello, a todos los recursos que la naturaleza, el esfuerzo o el dios que fuere le ha otorgado; pero nadie habría de ganar tan grande pastizal por entrenar unas pocas horas al día y competir otras pocas a la semana, minutos en ocasiones; máxime, cuando otros profesionales del deporte, incluso olímpicos, se ven abocados a compaginar el entrenamiento y la competición con el desarrollo de una actividad profesional que les conceda los ingresos suficientes para el sustento vital...
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Y aquí se iba a acabar la tontería… Los vínculos, que entre España e Irlanda fueron tradicionales, históricos, se implementaron desde el último tercio del siglo XVI, motivados por cuestiones geopolíticas, socioeconómicas y, cardinalmente, religiosas. A la lucha confesional entre la España católica y la Inglaterra protestante se le otorgó el calificativo de cruzada y se significó en un fervoroso rechazo hacia la expansión inglesa sobre la isla...
Hoy es una tarde de febrero atípica, en un invierno preocupantemente extraño. El sol ningunea entre las nubes, como si la opacidad del fenómeno se manifestara incapaz de ensombrecer, pese a la distancia, la radicalidad de su fulgor. La calidez de la luz aprieta, entonces, de manera intermitente, apareciendo y desapareciendo en función del caprichoso avatar del nubífero desplazamiento catalizado por una suave brisa templada, alarmante para el ciclo.
Superada la resaca de la histórica noche de los premios Óscar, transcrita en los anales con doradas letras en redondilla, y antes de que mi amigo y vecino sureño Manolo Guerrero nos abochorne, un año más, con sus recomendaciones estivales, fóbico paradigma cinematográfico de delirio alucinógeno o chamánico, quisiera dejar constancia notarial (no hay mayor oficialidad que la recamada por esta atalaya cordobesa) de las cinco candidatas mejor posicionadas en esta edición para la categoría.
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El feliz abrazote que el buenazo de Miquel Iceta le dio al, todavía por entonces, Ministro Salvador Illa en plena crisis pandémica no sólo merece interpretarse en clave política, a modo de gesto, pose o pintoresco movimiento histriónico, pretendiente de una manifestación de lealtad incondicional a la partidocracia socialista, como si al buenazo de Iceta no le importara o importase la patada que la cúpula del susodicho partido propinó a la mismísima cabecera del listado autonómico a las elecciones, empellón pendenciero o bajuno que lima la medalla federalista que con tanto pulido se vanaglorian en lucir...
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Antonio de Ulloa fue una de las mentes más preclaras de su tiempo. Un ilustrado de diccionario, forjado en la Armada, a mayor gloria de las ciencias, y descubridor del platino. Nació en Sevilla en 1716 y, con apenas trece años, zarpó hacia América, por donde anduvo tres...
Qué fácil es ser solidario, cuando se tienen colmadas las necesidades, cuando se dispone de todo y en ingentes cantidades. Que fácil es proponer, solicitar o animar, cuando no se carece de nada, ni nada se arriesga en el intento.
Que el parón productivo, parcial y sectorizado, de dos semanas, luego ampliado a casi la totalidad de los sectores y ocho días laborables, genere catastróficas e impredecibles consecuencias económicas, las cuales se prolongarán, a modo de secular y conocida crisis, a lo largo de varios años, dice mucho de lo nefasto de nuestro sistema económico y muy poco de su fiabilidad y seguridad.
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Vive Dios que, durante el siglo XVI, España parió hombres con dos pelotas como dos planetas. Desde Gonzalo Fernández de Córdoba hasta los Tercios, desde Vasco Núñez de Balboa hasta el Galeón de Manila. Juan Sebastián Elcano, Sancho Dávila, Cristóbal de Mondragón, Francisco de Orellana, Miguel López de Legazpi, Andrés de Urdaneta, Álvaro de Bazán…
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Reconozco que la primera vez que escuché la obra fue cuando vi la película Volver a empezar (1982), a la que José Luis Garci incorporó como parte de su banda sonora, y todavía me sigue estremeciendo con idéntica intensidad, pese al paso de los años y de las vicisitudes. O, precisamente, por el paso de unos y otras...
«A mitad del camino de la vida, / en una selva oscura me encontraba / porque mi ruta había extraviado». Cuando escribo estas líneas, acabo de cumplir cuarenta años y, si todo transcurre naturalmente, parafraseando al poeta italiano, transito por la mitad del camino de mi vida, perdido entre la frondosidad de una selva oscura, huérfano, todavía, de la guía de un Virgilio que me reoriente hacia aquella ruta que una vez extravié, si es que existió aquella ruta.
Me dice mi hermano —de cuyos ascendientes prefiero no acordarme, básicamente, porque son los míos—, con un punto de mordaz guasa deslizándosele por el paladar, que mi estilo literario o narrativo es rococó, por lo enrevesado de su morfosintaxis, con frases asfixiantes, acribilladas por sucesivas subordinadas que se entretejen en un laberinto sobrecogedor, y lo recargado de su semántica, con vocablos impronunciables e imaginarios, en una afectiva disposición a procrastinar la comprensión de los textos. Y claro, tan indigesta e irritante estética —rumia con fraterno descoyunto— repele a los lectores, como mi feo careto repele una bella mujer (la metáfora es cosecha propia); de manera que —vaticina, reseco y picante— la probabilidad de mi éxito literario, al persistir con el ruinoso estilo, deviene, y necesariamente devendrá, escasa, como mi probabilidad de ligar con una miss, una actriz hollywoodense u otra mujer sin déficit visual severo (la metáfora sigue siendo mía).
En el panorama cinematográfico, a través del cual también se llena de ponzoña el Arte, Quentin Tarantino repugna a muchos cinéfilos, por su tendencia al friquismo voraz, a la verborragia diarreica y extravagante, a la regurgitación de subgéneros y a la sórdida encaladura hemoglobínica; así como por sus devaneos con el asqueroso bicho de Weinstein. Y, probablemente, tengan razón; lo de Weinstein, incluido. Pero, entre el entramado de acepciones despectivas que definen su cine, se descubre a un director y guionista innovador y atrevido, a un creador multidisciplinar, intimista y detallista y a un enamorado del celuloide; quien, en los últimos tiempos, se ha arrojado a los inestables y fustigadores brazos de la ucronía. Aunque tan arriesgado salto no habría de ser condenable, pues el Arte no sólo puede, sino que debe reconstruir la Historia; no en vano, la Historia de España se estudia deleitando, por ejemplo, las letras de Pérez Galdós o las pinturas de Goya. Esta predilección hacia la versatilidad histórica, trasunto, sin duda, de un genio versátil, supo Tarantino mitificarla en Malditos bastardos (2009), sexto filme del director estadounidense, en el cual se despachaba a gusto, o despachaba a gusto, mejor tecleado, a todos los nazis que colocó en el camino de los judíos protagonistas, con Adolf Hitler y sus lugartenientes a la cabeza; para condensarlo en su noveno largometraje: Érase una vez en… Hollywood (2019).
A propósito de la polémica suscitada a finales del pasado año (¡y extendiose al presente!) a raíz de la obra revisionista de la profesora María Elvira Roca Barea, con la cual corrieron ríos de tinta y muchos callos de las yemas de los dedos reventaron por los vehementes tecleos, un grupo de amigos también tuvimos nuestra discusión particular. O tuvieron conmigo, por ser preciso, ya que quedé sólo ante la facción opuesta, como Gary Cooper en la clásica película de Fred Zinnemann, hasta el punto de sentir la dulce y preocupada mirada azul de Grace Kelly sobre mí. Incluso, en mitad de la amistosa contienda, les advertí que el tema daría para un artículo. Así, aquí me halla, amable lector. Le ruego paciencia.
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El Tratado de Fontainebleau de 1762 fue un acuerdo secreto entre España y Francia según el cual ésta última cedería el territorio de La Luisiana a España, en compensación por la guerra. Y se mantuvo así, secreto, incluso bien pasado el Tratado de París de 1763, que puso fin a la Guerra de los Siete Años...
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Adelantaba, fidelísimo lector, en la anterior entrega guerrerense, de manera, quizá, un tanto tácita, que Manuel Guerrero es versificando. Pero la pasión, que es todo aquello que conmueve y mueve, todo aquello que arrebata y pierde, todo aquello que desgasta y consume, es demasiado poderosa en el poeta; razón por la cual Guerrero devora lírica de modo incontrolable e incorregible, cual pecado capital condenable por Dios...
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Pero las brumas del tiempo que se deslizaron a lo largo del siglo XVIII no sólo cubrieron de miope nebulosidad la figura de algún rey, sino que también extraviaron de la Historia tan relevantes acontecimientos como el imprescindible auxilio de España a la colonias norteamericanas en su guerra de independencia contra Gran Bretaña, sin la cual no les habría sido posible la victoria, pasaje que bien merece título aparte, o la incorporación de La Luisiana al Reino de España, logrando su mayor expansión territorial en un movimiento desde la anexión de la Corona de Portugal, con todos sus territorios, durante el reinado de Felipe II, en 1580...
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Si la lírica fuera un verbo, Manuel Guerrero se conjugaría en un pluscuamperfecto infinito y universal. Si la lírica fuera un verbo, Manuel Guerrero entrelazaría mente, corazón y alma en una espiritualista trinidad. Si la lírica fuera un verbo, Manuel Guerrero amalgamaría el espacio y el tiempo en una dimensión catalizadora de los sentidos. Pero, por desgracia para el verbo, la lírica es Manuel Guerrero...
(Advertencia: comienza el Año Galdós). Don Francisco Torquemada, icónico personaje del universo galdosiano, catalizado por la inflamación de una arteria socializadora, esperanzado en pulir su carcomida dicción, atiborrar su anoréxico vocabulario y serrar su gangrenada sintaxis de un contumaz discurso de avaricia iletrada, se arrojó a la febril lectura de periódicos como el que se arroja al fuego purificador con la promesa de la redención eterna. Hoy, ni la promesa de un sicalíptico paraíso islámico plagado de afrodisíacos harenes sería suficiente para el empeño, ni hurtar letras agrupadas en columnas de prensa serviría al propósito del usurero ficcional.
No es la primera vez que denuncio la actitud pasiva de la Real Academia, por momentos, cuasi populista, aborregada al son de las novedades que los imbéciles de turno, creyentes de las supuestas bondades de lo políticamente correcto, imponen a esas masas cretinizadas por la vagancia intelectual y el infame régimen educativo y a los políticos incapaces que pretenden hacer prosperar un país a costa de prosperar ellos mismos. Pero sí es la primera vez que lo hago con el conocimiento de que en el seno de la institución se sostiene una tensa batalla entre dos facciones bien definidas:
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Se ha cerrado, pese a la contraria apariencia, el Año Galdós. Iniciado con un pomposo y público homenaje del mundo académico y literario el 4 de enero del pasado año, centenario de su fallecimiento, la ofrenda se fue diluyendo o difuminando a medida que los estragos del virus diezmaban población y ánimo. De este modo, todo quedó en algún anecdótico documental y un goteo de calculados artículos de prensa...
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Con predilecta relevancia, entre los escasos reyes y reinados de España arrinconados por desdeñoso interés colectivo, como marchitados por la Historia, está el de Fernando VI. Y quizá sea así no porque los logros de su reinado fueran discretos, desfigurados de objetivos supremos, sino por la amplia sombra tanto de su predecesor como de su sucesor, la cual toldó la figura y obra de un rey intachable durante un reinado de trece años...
